22 de diciembre de 2012

escondidas

Quiero esconderme, meterme debajo de este suelo, quizá finalmente pueda poseerlo. 3 metros bajo tierra voy a sembrarme, para que la lluvia me lave, el sol me caliente y toda la mierda que cae de sus bocas se convierta finalmente en abono. 

Ya me estoy metiendo en mi ataúd y las lágrimas de los que me han amado me visten de esperanza. Ya me estoy yendo, voy a sembrarme, para poder renacer. 

20 de diciembre de 2012

de nuevo

Mi llanto no es conocido
pasa por debajo de los puentes de un país que no me contempla
y yo voy y vengo por las calles que me niegan 

Qué ganas de andar 
de buscarme otro rincón del universo
de llenarme de la vida y de la calma
que la angustia de este tiempo me rechaza

Qué ganas de andar 
de meterme en un lugar lleno de escarcha
donde pueda descubrir a la esperanza
y encontrar de nuevo quien me habita. 

2 de diciembre de 2012

Regreso

No importa lo que intente, nada me llenarà tanto
como el  vaciarme con palabras

lenguaje

Puño de letras lanzado a la nada
me cortas poco a poco las alas
eres lo dicho por tantas bocas 
y en tantas lenguas escasas.

Eres la sonrisa que me falta
dolor constante
aguijón clavado en la punta de la palabra

Me destruyes, porque no te poseo 
no logro contenerte
no te pertenecen los colores de mi voz
no soy capaz de moldearte
y ni quisiera sé qué cargo en la garganta

!Ay! sin tan sólo fuera capaz de decifrar el volcán que arde en mi pecho

Quiero una palabra para mí
que me pertenezca 
que sea mi vocación
que sea mi calma

Todo lo que deseo
es una  lengua
en la que pueda volver a escribirme el alma. 

25 de noviembre de 2012

nomás que no fuera bipolar

Más pruebas de mi bipolaridad, ayer me sentía extremandamente estable y hoy en plena crisis existencial... 27 años, maestría a punto de terminar... ¿y después?

24 de noviembre de 2012

desvariando



Ultimamente no he escrito, tendrán que disculparme,  he terminado la Tesis de la Maestría y el próximo jueves 29 de noviembre haré la defensa... en italiano.  

La próxima semana haré dos nuevas sesiones fotográficas, no les he mostrado las que ya hice,quizá pronto sacaré un nuevo blog sólo de fotografía, pero quizá no, al final de cuentas a mí me gusta ser este cocktail de cosas por hacer,  hechas y millones que se están haciendo, No soy escritora, ni fotógrafa, ni historiadora... y mi maestría es en Políticas de Paz y Cooperación al Desarrollo del Mediterráneo... 

Sigo siendo Fronteriza, eso sí...ahora vivo en la Frontera entre Europa y África. 

Otra cosa... Este tiempo he estado trabajando en un libro que se llamará LATIDOAMERICA... con ilustrasiones de FLORICANTO LUNASOL...  en él contamos la historia de TERRATOUR... será bello, espero...  

Oh sí, también ha estado mi mami por aquí... pero hace 10 días que regresó a los United.... 

Jambo sigue creciendo, Sancho sigue siendo un perrito hiperactivo, y Z y yo estamos a un mes de cumplir nuestro segundo año de matrimonio!!!!  

Quizá demasiada estabilidad no me ha dejado escribir, pero mi narcizismo me deja siempre tomar autoretratos!!! 

Ah sí!!! Quizá tendría que hacer un blog Curvy, se han puesto de moda y alcanzan muchísimas visitas... Aunque, si este mundo fuera normal, uno no tendría que clasificar su blog para poder ser visitado, en fin... estoy desvariando....  Tampoco soy Curvy, soy carnosa y me vale 4 pesos... En Italia soy obesa... en México sería "llenita" y en Estados Unidos anorexica!!! ahahahahaha, ok... me voy a dormir.  

Desde el profundo mar Jónico, a las 12:06 de la media noche, les dejo un beso y mil abrazos. 





5 de noviembre de 2012

Me atormenta de nuevo, me borra la sonrisa... 

volverè a estar sola

31 de octubre de 2012

la misma imagen



Y me veo aquí,
con los ojos de rama. 

¿Porqué no puedo echar raíces en un ala?

Quiero raíces de pluma y  ojos de ave.

Pero qué vas a saber de ésta creatura
si hace siglos que no pasas por su cielo

que es el más sincero que tengo 

17 de octubre de 2012

16 de octubre de 2012

There is no shame in being crazy



You've got the best of both worlds
You're the kind of girl who can take down a man, 
And lift him back up again
You are strong but you're needy, 
Humble but you're greedy
And based on your body language, 
And shoddy cursive I've been reading
Your style is quite selective, 
Though your mind is rather reckless
Well I guess it just suggests
That this is just what happiness is

And what a beautiful mess this is
It's like picking up trash in dresses

Well it kind of hurts when the kind of words you write
Kind of turn themselves into knives
And don't mind my nerve you could call it fiction
But I like being submerged in your contradictions dear
'Cause here we are, here we are
[ Lyrics from: http://www.lyricsmode.com/lyrics/j/jason_mraz/a_beautiful_mess.html ]
Although you were biased I love your advice
Your comebacks they're quick
And probably have to do with your insecurities
There's no shame in being crazy, 
Depending on how you take these
Words I'm paraphrasing this relationship we're staging

And what a beautiful mess this is
It's like picking up trash in dresses

Well it kind of hurts when the kind of words you say
Kind of turn themselves into blades
And kind and courteous is a life I've heard
But it's nice to say that we played in the dirt oh dear
Cause here we are, Here we are
Here we are [x7]
We're still here
What a beautiful mess this is
It's like taking a guess when the only answer is yes

Through timeless words, and priceless pictures
We'll fly like birds, not of this earth
And times they turn, and hearts disfigure
But that's no concern when we're wounded together
And we tore our dresses, and stained our shirts
But it's nice today, oh the wait was so worth it.

plap!

Tengo la ligera sensación de que no he cambiado, sigo siendo un volcán y una tormenta, la contradicción hecha sopa y metida en conserva, y presiento que no hay amor que soporte locas, desgracia pura, sobretodo porque lo mío es vocación para la locura,  

flashback


lunes, 22 de marzo de 2010

me gusta saber que todo aquello que los demás critican de mí, es lo que él más ama de quien soy… 







13 de octubre de 2012

En estos tiempos del destequiero


Me da tristeza el -te quiero-
y del amor mejor no hablo
que desde hace tiempo lo veo
tendido a su suerte en los patios
colgado de las vitrinas
lavando paños con las vecinas
condenado a ser una víctima más
de los niños caprichosos
que juegan en las esquinas

Pobre amor
tú no sabías,
que no creemos en amores eternos
que no sabemos amar
que andamos queriendo verte
haciendo juegos de ciegos

Pobre amor
que te tocó
venir a tocar a mi puerta
en estos tiempos del destequiero
del -te quise y hasta luego-

Y yo que soy una
amante de las causas perdidas
te doy asilo en mi cama
en mi sala y en mi cocina
para que lo inundes todo
y consumas nuestros consumos
para que te hagas una trinchera
cuando te aqueje tanto humo
para que descanses en mis muros
y calientes nuestros inviernos
para que te sientas seguro
en medio de tantos -peros-

En estos tiempos del destequiero
yo sí te quiero, amor
yo sí te quiero.




12 de octubre de 2012

siglo XXI

Y tenía que tocarme a mí
justamente a mí
este siglo de mierda
No creo en tí
ser humano; humanista, artista
que vives de glorias pasadas
porque sólo te he visto enterrar a tus gigantes
todos mueren
están muriendo todos
están matando el todo

Y no abre los cielos ningún Fénix




11 de octubre de 2012

Ella y yo

Ella me está llamando desde lejos, me dice ven...
que tú eres mía... siempre lo has sido...
me perteneces.

Y yo me tapo los oídos y le digo que aquí estoy bien

Pero ella me responde  -tú sabes que no es cierto-

ah... 20 años

Cuando tenía 20 años y caminaba sin tus pasos, y andaba de arriba abajo, por los callejoncitos nocturnos de la ciudad de México y me metía en las bodeguitas y veía tanta gente felizmente acompañada, y me mordía los labios mientras camibana por la plaza Garibaldi, inflamándome de romantisismo apabullante. Y me sentaba en los bordes de las calles, para mirar los dedos, las palmas de las manos, las sonrisas... para soñar con la risa de cuando  me despertaba temprano para iniciar a andar despacio el sábado en Coyoacán, con mis circulos de preda, como queríendo encontrar una mirada que no estuviera vacía dispuesta a meterse en la mía, cuando me mojaba tan solo con la brisa de la fuente de aquellos lobos inquietos y respiraba tranquilo, porque no sentía miedo, y el mundo era mío y aquella ciudad me poseía porque yo le pertenecía y había regresado a sus brazos, porque las flores me besaban las papilas gustativas y yo disfrutaba de toda la lejanía, de no saber quién era yo, ni quién eras tú y mucho menos que iba a existir un nosotros. Cuando yo tenía 20 años.... era inmensamente feliz, exacerbadamente plena, llena de curiosidad, de la curiosidad de mi sexo, del tuyo, del rastro, del rostro, del amor... Y mis dudas eran tantas y eran todas, que nadie se me acercaba por andarlas cargando juntas en un costalito cerca de mis piernas. Pero yo era inmensamente feliz, buscándo... queriendo encontrar... satisfaciendo mi curiosidad.

30 de septiembre de 2012

memorias de una Licantropa

Tú eres mi luna, también la de hoy, la de esta noche, la que salió a caminar  por algunos metros sobre el nivel del mar de esta Provincia perdida en la costumbre, para recordarme los espejos en los que nos hemos visto, aires en los que nos hemos contraído, gozo de nuestras andanzas, las que nos han endulzado la agonía de otra desolación, de otro destierro, de otro exilio

Tú eres mi luna, veneno de Licantropia que ha venido a recordarme la primera y última vez que nos vimos a la cara

Tú eres mi luna plena, elixir del Golfo Pérsico, que como allí no te he vuelto a ver jamás, aunque eras tú aquella vez que nos cruzamos en Egipto, navegantes del Rio Nilo y camina desiertos de Sudán,  aunque eras tú la de aquel desierto de Samalayuca en una llenura de octubre, aunque eras tú la que cubrías con tu luz las orillas del Pacífico de San Blas

Aunque eras tú, aunque has sido siempre tú la que se deja contemplar, sólo una noche me haz mirado, sólo aquella de Febrero, sólo allí, sólo bajo ese cielo y cantándome en árabe. Ningún otro día, en ningun otro lugar, sólo allí me has visto a los ojos y sólo allí los quiero recordar.

27 de septiembre de 2012

pio pio

y según oscar wilde en el arte no hay primera persona/
pero maiacowsky y vallejo hablaron en primera persona/
tenían el yo lleno de gente/ y walt whitman también/
recuerdo cuando pasó por un paumanok juntando gorriones
con la barba/

(Juan Gelman) 










23 de septiembre de 2012

Fotos y más fotos

Ultimamente me estoy esforzando por convertirme en una fotógrafa decente, vaya que si me gusta tomar fotos por lo menos me esfuerzo porque no sobrevivan sólo de filtros ;)









20 de septiembre de 2012

notas para leer a Pessoa:

Léase Tabacaria con cigarro en mano.
      TABACARIA
    Não sou nada.
    Nunca serei nada.
    Não posso querer ser nada.
    À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
    Janelas do meu quarto,
    Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
    (E se soubessem quem é, o que saberiam?),
    Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
    Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
    Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
    Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
    Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
    Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
    Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
    Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
    E não tivesse mais irmandade com as coisas
    Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
    A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
    De dentro da minha cabeça,
    E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
    Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
    Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
    À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
    E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
    Falhei em tudo.
    Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
    A aprendizagem que me deram,
    Desci dela pela janela das traseiras da casa.
    Fui até ao campo com grandes propósitos.
    Mas lá encontrei só ervas e árvores,
    E quando havia gente era igual à outra.
    Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?
    Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
    Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
    E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
    Gênio? Neste momento
    Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
    E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
    Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
    Não, não creio em mim.
    Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
    Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
    Não, nem em mim...
    Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
    Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
    Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
    Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
    E quem sabe se realizáveis,
    Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
    O mundo é para quem nasce para o conquistar
    E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
    Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
    Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
    Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
    Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
    Ainda que não more nela;
    Serei sempre o que não nasceu para isso;
    Serei sempre só o que tinha qualidades;
    Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
    E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
    E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
    Crer em mim? Não, nem em nada.
    Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
    O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
    E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
    Escravos cardíacos das estrelas,
    Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
    Mas acordamos e ele é opaco,
    Levantamo-nos e ele é alheio,
    Saímos de casa e ele é a terra inteira,
    Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
    (Come chocolates, pequena;
    Come chocolates!
    Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
    Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
    Come, pequena suja, come!
    Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
    Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
    Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
    Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
    A caligrafia rápida destes versos,
    Pórtico partido para o Impossível.
    Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
    Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
    A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
    E fico em casa sem camisa.
    (Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
    Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
    Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
    Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
    Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
    Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
    Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
    Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
    Meu coração é um balde despejado.
    Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
    A mim mesmo e não encontro nada.
    Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
    Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
    Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
    Vejo os cães que também existem,
    E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
    E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
    Vivi, estudei, amei e até cri,
    E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
    Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
    E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
    (Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
    Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
    E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente
    Fiz de mim o que não soube
    E o que podia fazer de mim não o fiz.
    O dominó que vesti era errado.
    Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
    Quando quis tirar a máscara,
    Estava pegada à cara.
    Quando a tirei e me vi ao espelho,
    Já tinha envelhecido.
    Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
    Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
    Como um cão tolerado pela gerência
    Por ser inofensivo
    E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
    Essência musical dos meus versos inúteis,
    Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
    E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
    Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
    Como um tapete em que um bêbado tropeça
    Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
    Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
    Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
    E com o desconforto da alma mal-entendendo.
    Ele morrerá e eu morrerei.
    Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
    A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
    Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
    E a língua em que foram escritos os versos.
    Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
    Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
    Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
    Sempre uma coisa defronte da outra,
    Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
    Sempre o impossível tão estúpido como o real,
    Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
    Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
    Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
    E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
    Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
    E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
    Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
    E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
    Sigo o fumo como uma rota própria,
    E gozo, num momento sensitivo e competente,
    A libertação de todas as especulações
    E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.
    Depois deito-me para trás na cadeira
    E continuo fumando.
    Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
    (Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
    Talvez fosse feliz.)
    Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
    O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
    Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
    (O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
    Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
    Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
    Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

    FERNANDO PESSOA 




jamu nindi

Necesito tierras distintas bajo mis suelas... No soporto esta tranquilidad acongojante, llévame por ahí, ánda, llévame.

Magiabundeando @ N.O.I. Festival

 Convento dei Minimi (Roccella Jonica, RC, Italia) 











un día de septiembre por algún lugar del sur





19 de septiembre de 2012

Mi mamá


Del Diario de una lengua atorada


Martes  22 de marzo


La primavera se fue el año pasado y prometió que volvería, oficialmente ayer debería de haberlo hecho, pero yo siento mucho frío, mucho, tanto que le he pedido a Z que encienda el fuego, que cierre las puertas, las ventanas, que cerremos los ojos, los oídos, y hagamos de esta casa un mundo-capullo, porque la señora primavera prometió volver, pero ya tiene un día de retraso.

Un día descubrí que las flores también podían rodearme, masajear cada pequeño nervio que me compone y estimularlo con los aromas que sólo yo puedo percibir, dejar sus pétalos como ofrendas en el altar en el que me convierto, sí, las flores tienen un buen sabor, sobre todo las flores de calabaza

Las flores también están dentro de sus casas, esperanzadas pero recluidas  dentro de sí mismas, no se han abierto aún, todavía no nos dejan admirar la belleza de sus corolas, pero yo las entiendo, es porque esperan a la primavera, que ayer, día 21, debería de haber ¨checado tarjeta¨ en el reloj de las estaciones, pero quizá este año vuelva un poco más tarde de lo prometido, a lo mejor está confundida como yo y no sabe a dónde llegar, quizá no sabe cuál es su tierra.


el caballero Sancho en su trono


5 de septiembre de 2012

cotidianos mágicos de una Muchacha Corazón de Tiza la media noche de su cumpleaños

Éste es el número 27 de una serie de septiembres, que como siempre, desde que escribo en esta bola de cristal, a la que pueden acceder todos  los que saben que son, que han sido y continurán siendo, quienes me tienen un año más para ustedes, bañada por la brisa marina de éste lado del Atlántico, sonriente, con los sumados y a pesar de los restados, con lo multiplicado por la distancia: les dejo mis cotidianos mágicos, mis pequeños gozos, el hedonismo en el que me abandono; conciente que soy un alma y tengo un cuerpo, aunque hoy a estas horas, bajo esta luna y en esta casita de piedra les escribo desde ambos:

  • Los amaneceres en el tren, las idas y vueltas, las dos horas de camino con el mar que me acompaña siempre a la izquierda de la ventana, contándome historias de casitas y mareas que se han amado desde siglos.
  • La sonrisas honestas y profundas de cada extranjero que cruzo, nos reconocemos, sabemos que nos unen las mismas cicatrices, las mismas dudas, que aquí somos iguales a pesar de nuestro color de piel, de nuestro acento y  de nuestra lengua, aquí todo lo que nos separaría en otro lugar del mundo nos termina uniendo
  • Despertarme con el olor a café del hombre que duerme en mi cama
  • Mis pies descalzos cuando se unden en la arena. 
  • El sol que me acaricia suavecito  después de las 5 de la tarde, ya no le tengo miedo, ya lo voy disfrutando, ya me voy dando cuenta que no es tan malo. 
  • La constelación que forman los barcos en el mar cuando les apagan la luna
  • Las montañas que vigilan a todos los habitantes de ésta costa, son guardianes que me recuerdan  nunca nadie ha estado solo. 
  • Tener un día de mierda, pero al final, ver la luz de la luna que baila con la piel del mar una canción de Pedro Aznar, que me susurra: "todavía vale la pena seguir  viviendo aquí" 
  • Darme cuenta que no es verdad aquello de que para ser feliz uno tiene que hacer "siempre lo que uno quiere", vaya, que nos han hecho vivir engañados, que nos han contado  una serie de chorradas para hacernos vivir infelices en busca de una cosa que ni los que nos dijeron que lo teniamos que buscar han encontrado.
  • Amar la tierra que me alimenta hoy; el agua que hoy me recorre, y el sol que me calienta, no importa que no sea el mismo de ayer: Así, puedo despertar en los brazos de África, de América o de Europa y amarlas como a mis nodrizas, dejándome amamantar por cada una de ellas.
  • Amar la gente que me sonrie y la que me voltea la cara, amar a los que me huyen y a los que me buscan, amarlos porque estoy aquí: ahora, porque nos alimenta el mismo oxigeno y porque nos alienta el mismo deseo.
  • Disfrutar el primer gato de mi vida
  • Disfrutar al que espero que sea el último perro de mi vida
  • Reecontrarme en los ojos de mi madre después de habérmele perdido. 
  • Soñar despierta, salir volando por cualquier ventana, huir de los edificios fisos y buscar aquellos en movimiento.
  • El silencio de mi hogar, mi alma sosegada a los pies de un carpintero
  • La poca gente que me queda del otro lado del océano
  • La buena música 
  • Las conversaciones con Marisú: parece que fue ayer cuando me dejaste en el aeropuerto y nos abrazamos llorosas, no ha pasado el tiempo, no es el 2012, sigue siendo el 27 de septiembre del 2010 y tú  y yo seguimos siendo las mismas, hasta que volvamos a vernos, el reloj de nuestra amistad continuará detenido. 
  • Mi homonima favorita, ni los errores, ni la distancia pueden separar a la gente que se ama de verdad 
  • Lo que daría yo por abrazar a mi "guera" No importa que pase el tiempo, hay gente que llega en tu vida para formar parte de ella  y siempre permanecerá allí
  • No poder evitar pensar en ti cada vez que me topo con un buen Ciró. Nuestros millones de risas y conversaciones, la hermandad, saber que estas allí siempre que te necesito, no importa cuántos años tenga ni en que parte del mundo me encuentre: Hazel
  • Los 10 maravillosos pajaritos que Dios nos prestó éste año a Paolo y a mí, cuánto han sido importantes para mí, cuánto me han enseñado!, cuánto me han dado! empiezan a extender sus alitas y yo los veo revolotear llena de gozo! 
  • Los buenos amigos, los buenos libros, el buen vino, el chocolate, los viajes de cualquier tipo, los momentos creativos, hacer el amor, el buen invierno y el buen verano. 
  • Crear, amar al creador más que a lo creado  y disfrutar de convertirme por algunos instantes en un gusanito creativo de vez en cuando. 
  • El amor que me rodea, que me abraza, que me posee; me entra por los poros y se me sale por la punta de los dedos, por eso no hablo tanto de él, no necesito invocarlo porque lo siento por todos lados. 
  • La arena de cualquier desierto y el agua de cualquier mar
  • Todos los cierlos del mundo
  • Una casita llena de colores, con un hombre, un perro y un gato
  • Darme cuenta de cuánto hemos crecido estos dos años, del gigante en el que te estás convirtiendo y de la armonía que día con día  se ha creado,  de lo maravilloso que es tener con quien compartir cada día de mi vida y satisfacer mi curiosidad a tu lado. No se ofenda nadie pero tú: Paolo, eres mi cotidiano más mágico. 








24 de julio de 2012

Pasos

Pasa que quiero, que quiero saber què quiero, cuándo lo quiero y para qué. Pasa que paso, que el paso aquí es muy lento y me están creciendo raíces.  Pasa que éste no es mi lugar, que no sé porqué ventana salir. Pasa que no soporto más los miles de colmillos de las raíces que me comen las piernas. 

Pasa que mi silencio es mi única casa y yo quiero abandonarme en él o salir corriendo. 

21 de julio de 2012

sobre poetas

Los mejores poetas no "saben" escribir poesía, si quieres aprender a escribir, puedes ser periodista, novelista, ensayista o cuentista, lo que quieras, pero no poeta. La poesía no se aprende.

17 de julio de 2012

ideas

...quiero meterme en una vela  con olor a canela y prenderme fuego para irme consumiendo poco a poco… para aromar con todo lo que soy y llevo y cargo, para que mi esencia se disipe por ahí…

30 de junio de 2012

entrevista

¿De dónde eres?


-podría responder donde nací, donde crecí y donde vivo, pero no sé responder de dónde soy


Es dificil ser artista, ¿no? 

-no sé, pregúntenselo a uno (yo conozco pocos y casi todos están muertos) 

Ah claro, te defines poetesa

-No, en realidad me defino como una mujer con trastornos de personalidad e identidad; Karla Licano, Muchacha Corazón de Tiza y Magiabunda son fronterizas... Después si lo que hago con cada una de ellas, resulta artísitico, poético, fotogénico, imprimible, desechable, amargo, ácido, salado,  profundo, banal, lanzable al cubo de basura o cuantos adjetivos les quieran poner, a mí me da igual, "el adjetivo, cuando no da vida, mata"* que para lo demás, estudié historia y siempre puedo terminar dando clases en cualquier rincón del mundo.




* Vicente Huidobro

28 de junio de 2012

.

Escribir es una tortura, mienten todos los que dicen que es un placer, esto es sólo una colección de cicatrices. Cada vez que estoy aquí,  sufro poque no sé que contar, y todo se me agolpa entre la punta de los dedos. Sufro porque no sé que callar, es una tortura, punto final.

27 de junio de 2012

un lugar para mí

Que tiempos de mierda... y con la ausencia de tantos, de tantas... de  palabras, de  sonidos, de tantos olores que ya ni siquiera existen en mi memoría....

 Por eso ando inventando un mundo lleno de cosas que creo que alguna vez toqué, que alguna vez soñé y que no se muy bien si he vivido. Ando inventándome un rincón en la locura, un lugar en el que pueda perderme cada vez que éste mundo me quiera robar la única huella que me queda.

Un espacio pequeñito, no muy grande, donde sólo quepamos yo y mis memorias construídas, lleno de poemas de Benedetti, de frases de Cortázar y Huidobro, de canciones de Litto Nebbia, de Spinetta y con la voz de Mercedes Sosa leyéndome los huesos...

Allí todos los corazones hablan español y no existen barreras que  dividen la mente del alma.

Allí  se puede crear libremente, sin temor a ser juzgado, malinterpretado o incomprendido, pero sobre todo, se puede crear sin la preocupación de llevar  pan a la mesa.

Allí no existe el reconocimiento, sólo el placer de ser por algunos instantes invadida del espiritu del Creador y convertirte en una creatura creativa.

Allí, sólo allí podría abandonarme cada vez que éste puto mundo me obligara a pensar que soy un cuerpo y tengo un alma.

16 de junio de 2012

La frontera es la frontera


Lo más incierto que cargo es al mismo tiempo lo más cierto. Por ella vivo entre dos mundos y ando construyendo puentes por donde quiera que voy, es la sombra constante de la pequeña línea que me separa de la realidad, por ella siempre estoy por encontrarme pero jamás lo consigo. Soy fronteriza, esa es mi única certeza. 

11 de junio de 2012

MAGIABUNDA

Un espectáculo en el que los espacios cotidianos se convierten en mágicos, donde nos transportamos a sitios fantásticos a través del vagabundear de la poesía.

Vientos Polares: Omar Mrad
Aurora Borea: Paolo Imperitura
Magiabunda: Karla Licano

Direccón de Paolo Imperitura


Una producción de: Altre Visioni Libera Officina Creativa



amor

Hacer el amor es un principio creador, un bing bang, un;
6 dìas de trabajo  y el sèptimo de reposo.

10 de mayo de 2012

sobre inventar palabras

Yo no sé porqué me gusta tanto inventar palabras, palabras mágicas, juguetonas, hechas a mano, con pequeñísimas partículas de polvos de sueños de oro... eso!!! me gustan las palabras de los sueños,  sobre todo cuando descansan en camas de letras.

sobre la poesía

Escribir sobre lo escrito, con todo lo que ya han escrito todos los "otros" antes de nosotros.

Aunque inventemos palabras como retazos de tela o colores que se mezclan para dar vida a uno nuevo, las letras que conforman las palabras que inventamos  ya le pertenecieron a alguien más, son pequeñas torrecillas construidas, con la raíz tan grande como la pertenencia a los siglos que han vividos otros. La poesía es eso, es escribir sobre las letras de otros, es jugar a decir las mismas cosas de otra manera.

9 de mayo de 2012

aferrarme a la vida

Y lo tengo que hacer sola, porque a nadie le importa ni le importarán mis confusiones, son mías, yo las compré, por eso no pido ayuda para librarme de ellas. Me hago pequeña, rozo la punta de mis pies con los dedos mientras me abrazo fuerte, las lágrimas me visten las piernas, combato por sostener la vida dentro de mí, tengo que aferrarla a mi cuerpo, le tiro el vestido y cierro los puños, Los que me observan piensan que me gusta sufrir, hacerme la víctima, llorar, pero no saben cuántas veces al día tengo que hacerme pequeña para combatir por mi propia existencia. Y nadie puede hacerlo conmigo, nisiquiera Z.

Estamos solas, la vida y yo... y tengo que  ganarla. 

3 de abril de 2012

en septiembre serán dos

Me andan persiguiendo todas las sensaciones de vivir aquí, pero creo que esperaré a exploten, siempre me han gustado los juegos pirotécnicos

21 de marzo de 2012

Poemas del 2009 (7 mayo)


temporal

y los ojos rojos son tuyos
después del llanto en condenas
y las manos temblorosas
y los cantos en murmullos
son tuyas mis lágrimas secas
y mis huellas defectuosas
me pertenecen tus penas
y tu falta de certeza
ya son mías tus miserias;
me mimetizo contigo
te siento
me sientes
nos hacemos uno
y entonces te alejas
te vas
te regresas
huyo de ti
y vuelvo a tus quejas
ciclón, temporal
lluvia de idas y vueltas

Un poema viejo (7 agosto 2009)


amores breves

"Después de todo que complicado es el amor breve y en cambio que sencilo el amor largo"... Mario Benedetti





Hay quienes nacen libres
y quienes nacen condenados
que hacen con sus versos pueriles
bultos de amores alados
y luego los sueltan al viento
ahogándose en los tejados
asfixiandoles los ojos
el alma
el cuerpo
el aliento
Hay de esos "amores breves"
que nacen a regañadientes
que saben que son condenados
al no mundo de los vivientes
que deben quedarse encerrados
en alguna frase de fantasía
donde reinen los desdichados
la ilusión, la palabrería
hay amores que nacen libres...
libres de ser condenados

19 de marzo de 2012

de aquello de al lugar que fueres haz lo que vieres

Me voy a refugiar en una vida común, voy a cerrar la lengua. Mi boca será sólo para besar, comer  y basta. No quiero hablar, cierro la fuente de mis ideas y la escondo. Me voy a refugiar en una vida común, a esconderme detrás de las espaldas de mi esposo, a hacer el amor cuando él quiera y a cocinar cuando él tenga hambre, voy a cruzar los brazos y a esperar que me den todo lo que creen que necesito.

Voy a adaptarme; me adapto, tomo mi lugar. me siento y veo la vida pasar.

Desesperación no.500

Si se me escapan yo las dejo andar, quizá regresen o quizá no. Hártense de mí, no vuelvan nunca y yo me redimo.

Surge otra con la cabeza bien puesta en la tierra, y desde allí, bajito, contemplando las cosas de los pies, quizá pueda entender lo que significa en este mundo estabilidad y madurez. Córtenme el cuerpo, hagan que mi cabeza ponga los pies en el suelo, ¡bájenme, por favor! bájenme, que las nubes me marean, ¡háganme pequeña como ustedes!, moldeenme a su medida, quítenme las alas de los ojos ¡arránquenlas! que ya estoy cansada de mirar por orificios pequeños, quiero ventanas grandes o la ceguez.




7 de marzo de 2012

Acento

Desde que no tengo acento, me la paso escuchando los acentos de otros, es como si me los reprocharan, como si me escupieran con sus lenguas ese sonidito que la mía no logra retener. Andan todos por allí, con sus palabras dichas de tantas formas, con sus fonéticas complejas, simples, destiladas, con sus palabras de lado, con sus letras mojadas, bañadas en ríos, embarcadas en costas, paseadas en montañas, puestas a secar al sol; con sus tambores, sus violines y sus congas, con su bandoneón.

Todos me hablan con música, con la palabra cantada, y andan escupiéndomela, presumiéndomela, negándomela. Desde que no tengo acento, me la paso distinguiendo acentos, contándolos, identificándolos, buscando pistas, indicios, signos, semejanzas con el humo que me sale de los labios cada vez que intento hablar.

Desde que no tengo acento, reconozco acentos, porque quizá un día en el que se queden dormidos todos los demás, y la palabra cantada deje de cantar, yo encuentre el mío.


5 de marzo de 2012

una más

A mí me persiguen las fronteras, o yo las persigo a ellas...

el orígen del corazón



Yo no sé escribir leyendas, pero sé  que cada noche surge una distinta, sobre todo cuando el cielo se pone cuello negro y largo y las estrellan le penden como aretes. Y justo allí, a las orillas de una noche oscura me contaron que cuando Dios creó al hombre le puso corazón africano, lo llenó con sus sonidos, con el tum- tum bombea sangre al que nosotros  llamamos latido. 

13 de febrero de 2012

Soy de Azúcar y a veces endulzo y formo y me mezclo y los hornos me hacen bien, pero otras tantas amanezco sólo para desmoronarme por el día

8 de febrero de 2012

a

A orillas del río Nilo, el sol acaricia otras columnas, otros rostros, otros exilios, el mismo afán, el mismo deseo; no queremos estar solos, queremos un Dios cercano y accesible, nuestro, de todos, sin cortinas divisorias ni espejismos.
Moléculas de otros siglos me bañan la punta de los pies, desierto, tormenta de arena y sol, empapándolo todo cubriéndo la ciudades de tiempo. Una pirámide me mira y me cuenta cómo era antes de los castillos inmersos en sus grietas, yo las escucho y ella me pide que lo escriba pero le digo que hoy no, que no puedo... que quizá mañana...

robo de palabras

No tengo palabras, me las robaron las sonrisas amplias de los niños en el jardín de basura, los ojos profundos con su pena caudalosa,  se me quedaron undidas en las montañas de escombro que buscan el sustento diario,  entre las esquinas de la calle larga donde se esconde ¨la cruz¨ del vecino. Las atraparon los sueños de los que viven bajito, las secuestraron las espaldas rotas y fecundas...

No tengo palabras, se me quedaron dormidas  en las puertas de MOKATTAM.

Egipto

Mezquitas que vigilan la integridad de un pueblo rebelde,  hijos del Faraón caminan con las heridas abiertas, desquebrajadas, como cúmulo de sequía; cuarteaduras de un sistema filtran una que otra sonrisa, aquí: en el país de Las mil y una noches sin luna

de un desierto al otro

El invierno en El Cairo  se parece al de Ciudad Juárez,  

Pedazitos de siglos invade-ventanas, se cuelan por los espejos retrovisores, cejas arqueadas como espaldas, que  alimentan las vías de mi memoria

El invierno en El Cairo se parece al de Ciudad Juárez,

Se me pegan los poros de su arena y alimentan los destierros de mi desierto circular

22 de enero de 2012

magiabunda

era una muchacha corazón de tiza que aprendió a magiabundear

19 de enero de 2012

una más

Yo no le temo a la soledad, pero sí me aterra la frustración.

16 de enero de 2012

el mar

Descubro el mar
y el mar se le descubre a mis ojos grandes.
Descubro el mar y el mar se me descubre...
y un pedazito se me atora en las pestañas

crear

Siempre estoy creando, sólo que continúo en la dispersión...